Afinal, quem é que manda aqui

Todos os anos, Março e Outubro, o mesmo pesadelo kármico.

Não fossem 75% dos meus relógios de pulso digitais, e esta grande nuvem negra bianual assombraria uma qualquer outra pessoa, em lugar alheio.

É que quando se tem um tecnoamiguinho à mão, isto torna-se facilmente ultrapassável: delega-se a função e depois basta engolir a legítima acusação de totó. Mas quis o destino que da madrugada de Sábado para Domingo estivesse reclusa de mim mesma, entregue às minhas fragilidades.

Então, mas na pode ser assim, mulher de Deus! Tens x anos, a p* da mania da independência e da emancipação e sempre a pedir aos outros que te acertem os relógios? Faz-te à vida!, disse de mim para mim. Já deste saída ao hi5, ao messenger, ao moodle, já sabes o que é o Speedtouch, tens 1 blog, for Christ´s sake!...

E o que tem de ser tem muita força. Alevantei-me, lavei os dentes e decidi-me a entrar nesse braço de ferro antes mesmo do pequeno-almoço.

Encarei-os. Resolvi deixar a última aquisição para o fim, o da pulseira de cabedal castanha, por pensar que era o mais teimoso e astuto, cheio de botõezinhos presunçosos. Comecei então pelo Nike vermelho. O filho da mãe queria luta. Carrega daqui, carrega dacolá, luzes a piscar, números fugidios, ... RESISTÊNCIA. Hum...

Bem, vamos ao preto, sim, aquele que nem a senhora da loja onde foi comprado o sabe acertar. Ah, só me deixas mudar os segundos? Como se isso fizesse a diferença para eu não levar falta no trabalho amanhã de manhã!! Mas quem é que manda aqui? Toma esta! E mais esta, toma, toma... (...) Hélas, o resultado resumia-se, é bem verdade, a calos. Calos nas pontas de ambos os indicadores, já de si adoentados pelo estado das unhas decrépitas, que denunciam uso de vernizes de marca branca.

Peguei no castanho, só para ter uma visão global das semelhanças e diferenças entre os 3... Entre 10 a 20 cliques depois, O TRIUNFO. Estava o relógio acertado! By myself!

Ponto da situação: restavam 2, de 3, cronoengenhos de tecnologia de ponta a engendrarem + 1 ataque à minha autoestima. Teimavam em cristalizarem os seus dígitos nas 12 horas, não obstante as minha vãs tentativas de os fixar nas 10:38 h.

Mas eu não estava disposta a perder esta guerra. Virei costas, semi-indiferente, liguei o alarme do telemóvel e fui comer. Já vos mostro o significado do "se não vai a bem, ..."

Regressada ao quarto e ao dolce fare niente dominical, observei-os com desprezo. Reenfiei-me na cama e virei-lhes costas, dedicando-me à leitura. Encarnei o tigre predador, que pacientemente espera pela sua predestinada ingénua gazela, camuflado pelo loiro das searas...

11:58h. Estava na hora. Clica daqui, clica dacolá; pega e pousa, beberica água para acalmar a sede suscitada por este confronto físico, e eis que volto a, implacavelmente, por os dígitos no 12 (esta é uma espécie de operação básica accionada pelo toque simultâneo dos 2 botões que ladeiam o mostrador, a tábua rasa dos relógios de pulso). E quem ganha a guerra, hein? É como se diz na minha terra, "Deixa-os poisar"...

Agora sim, posso andar na rua de queixo erguido. Eu sou quem acerta os seus próprios relógios.

(Bem, falta o relógio do carro... Não me posso armar muito, que ainda dou cabo do visor digital, que, em reacção de autodefesa, despoleta uma reacção em cadeia, mandando uma mensagem eléctrica à junta da colaça, que por sua vez... Voluntários?) :-)