s and s

(emprestadada daqui)

... é só acabar de engomar este vestido que se escapou da 5 a Sec e enfio-me na cama. Duas reuniões, um briefing seguido dum jantar de chacha com clientes que todos sabemos falidos. Um dia a menos no ginásio cujas coordenadas o GPS já apagou. As notícias em indeferido. A casa, como sempre. Vazia. Já fez dois anos. Porra, passa num ápice. Não fossem os blazers, jornais idos e papéis de letra miudinha aqui e ali e dir-se-ia uma casa de emigrados. Ele mais do que eu. Eu ainda incomodo o pó da cadeira da cozinha onde engulo uma chávena de chá ou, com sorte, uma sopa pré-cozinhada. Olha, chegou. Cedo, TÃO cedo. E hoje, que é final de semana. Não foste, não tiveste mesmo de? Qual é o argumento de hoje, diz-me lá.
R. chegou ruidoso. Pasta pesada para cima da consola, a gabardina que derruba o porta-revistas hirsuto e as chaves que tilintam contra uma porcelana que se adivinha defunta. Ela quase não teve tempo de se desviar, de dar um passo atrás, ou mesmo à frente. Já as mãos secas de R. lhe desciam as calças, as dela e as dele, e lhe procuravam o ponto , o ponto fraco. Sempre soubera que tinha mais sorte se apostasse nos canapés e num bom vinho à temperatura quente. antes de fazer o pedido principal. E assim, sem ela dar por nada, já o indicador lhe amaciava as entranhas. Já o médio da mão concorrente lhe acariciava a outra intimidade. Já ela se havia esquecido das noites solitárias, das datas brancas e de se desenhar desejos. Encostados a uma parede de papel que lhe arranhava, a ela, as níveas nádegas, ali fizeram o que sempre se fez, como sempre se quis. S&S. Stupid and simple.
Um beijo, no fim. Um beijo profundo, um mergulho dum rochedo.