não querendo falar na crise mas falando

Desde o noticiário de ontem, urge que procedamos a acções concertadas.
É que a união faz a força.
Sugiro, então, que cortemos todos os pulsos da direita para a esquerda.

rabbithing

Mami, com tom afectado:

- Sabes, o pai meteu um coelho à coelha. Como ele estava doente, não se pensou que acontecesse alguma coisa...

[1º indício de que a conversa iria ser heterodoxa, dado que todos somos conhecedores da sua líbido]

- ...E a coelha ficou grávida. Pariu já viúva, coitadinha.

[nota de rodapé: o tempo de gestação destes peluches é de cerca de um mês, pelo que o dador de esperma já estaria e facto bastante enfermo]

- ... E agora a coelha anda doente dos olhos e das orelhas...

[Vai daí o papai não andava assim tão doente e levava tudo à frente...]

- E os coelhinhos parecem-me deficientes! Anda ver!

[Oh não, mami acha que minha especialização em Educação Especial contemplou a CIF adaptada aos quadrúpedes!]

E fui ver. E efectivamente a ninhada é um tudo-nada tóine: dormem e movem-se com o nariz apontando para o céu, andam de lado, tropeçam a cada passo, dão cambalhotas inadvertidamente, ...

Eu aponto para uma paralisia cerebral, com claras consequências ao nível da psicomotricidade. Palpites?
Serão um dia bons para a panela?
Comprometerão a árvore genealógica da família?
É que nem os estou a ver a acertar com os dentes na cenoura...

os crianços são o melhor do mundo

turma de 15 adolescentes
acneicos do sexo masculino
num curso de electricidade
ao último tempo do penúltimo
dia da semana

=

[speechless]

Quantas semanas faltam para o fim de Junho, mesmo? Ah, tá.

Period

Sobre a famigerada Summer School, que para mim acabou hoje.
Eu era a mais pikena. Em centímetros e em percurso académico. Tudo de mestrado, doutoramento e pós-doutoramento e pré-na sei o quê para cima.
Eu toda aflita que o meu "paper" excedia em 5 minutos os 10 previstos e aquela gente toda a desbobinar, alegadamente "briefly", coisas mais ou menos interessantes.
Aquilo, basicamente, evoca aquelas festas que são publicitadas como endereçadas ao público em geral, mas que na verdade são para a nata; faz lembrar o "Pachá" e as suas guest lists: os VIPs a entrar e os comuns dos mortais a fazer olhinhos ao porteiro para tornar a entrada o menos morosa e sofrível possível. Mas, aparte este evidente complexo de inferioridade da minha parte, vesti a camisola e lá debitei o grosso do meu projecto que agora vai ficar sugadito por uns bons meses.
Ganhei um livro, dum "colega" da Summer School, pintor, fotógrafo, empresário, escritor and so on.
Passou. Posso continuar a dormir mal com as toneladas de trabalho que tenho este ano e stress e as insónias e as idas (ainda) mais frequentes ao WC que daí advêm. Adeus, até um dia.

XL

Há uma semana descobri que ela tinha um linfoma, com metásteses e quimio, mas ainda alguma esperança. Seis dias depois, percebi que afinal aquilo era mesmo à séria: mama, pulmão e coluna. uma foda, portanto. Ao fazer 8 dias, lá resolvi enviar uma sms, identificando-me como aquela a quem já não vê há muito, e teclando uma daquelas metáforas optimistas que se agarram à ideia dos milagres. Horas depois, dizem-me que ela acaba de receber a notícia de que, doravante, os tratamentos serão meramente paliativos.
Não vale a pena desbobinar sobre o facto de não estar nem culturalmente nem porra nenhumamente preparada para isto. Mas com 30 anos, linda de morrer, altruísta, borguista e com aquela energia toda.

A subtileza fica-lhe tão bem...

Numa de "espera lá, não digas que vais daqui", para uma feirante com índices de honestidade muito baixos, que apregoa descontos por kg de fruta para depois compensar na soma das parcelas:

Papi: - Ó menina, faz obséquio de me dar o ticket da balança, que estou de carro e posso ser mandado parar pela polícia, sim?

(quem sai aos seus não é de Genebra...)